Sísifo se hace viejo

"El hombre solitario es una bestia o un dios" (Aristóteles).

[318] Silencio.


Hoy tengo noche de tango.

El tango es música de tristeza, de abandono, de despecho, de desengaño, de curda, de camaradería y de mil cosas más. El tango nació para dnazas entre hombres, y tan mala fama tuvo que se pidió al papa Pío IX que juzgara su moralidad observando bailar a una pareja (hombre con mujer) en el mismísimo Vaticano. Como estoy triste y no tengo quien me quiera, me paso el día escuchando tangos y poniendo a secar sobre mis venas las notas de un bandoneón.

El silencio es una bola de pelo atascada en la garganta, que a duras penas deja respirar. El silencio mata. Y si no mata, engorda. El silencio oprime el corazón, no deja al aire llegar a los pulmones y estrecha el estómago hasta quitar el hambre. El silencio es una enfermedad que se contagia a través de miradas y de palabras. Y un buen día, de mañana temprano, el paciente siente en su garganta un tapón que lo consume.

Las palabras son pequeñas hormiguitas que la madre naturaleza nos ha dado para librarnos del silencio. Se introducen por los oídos, por la nariz y por otros orificios buscando alimento para sus larvas, de las que nacerán otras hormiguitas. En cada viaje se llevan a lomos una escama de piel seca, una legaña, un pelo de la nariz, que de no ser por ellas se amontonarían en la garganta y la harían callar. Las palabras caminan atraídas por una voz bien templada, de esas que al oirlas sabes que tienen el eco de un pecho repleto y de unos labios ingenuos. Las palabras son palomas mensajeras, son caricia para quien se encuentra lejos y son beso para el que se halla cerca, son compañeras para el solitario y son consejeras para el indeciso. Las palabras todas, hormigas voladoras, desprenden el olor del corazón que vienen de visitar: almizclado si es noble, de romero y manzanilla si es puro, rancio y untuoso si es retorcido.

Una garganta cerrada por el silencio emite otras cosas: sonidos camuflados, miméticos, que intentan simular palabras, emular palabras, cuando son sólo ruido, señuelo, aturdimiento, engaño, despiste, maquillaje, pretensión, impostura, mentira o traición. Viven en oídos no entrenados y saben ser insistentes. Yo, francamente, estoy harto de ellas, que me rodean y me sobrevuelan como tábanos, esperando el momento de posarse sobre mi pecho lampiño a sorber mis latidos. Echo de menos a las oscuras hormiguitas, a las que reservo todo un cargamento de detritus que mi garganta segrega y que alguna noche, durante el sueño, se llevarán a sus espaldas. Las palabras-hormigas son mis amigas, y sin haberlo intentado me ha salido un pareado. Es hermoso verlas al borde del camino, entre el césped, mirando con orgullo, embobadas y sonrientes, el resultado de su trabajo tenaz: una parejita, o dos o tres amigos, o un padre con su hijo, que caminan a la par y en silencio o miran la hierba crecer o las hojas caer, transmitiéndose en sus alientos y en sus miradas aromas de cariño, de afecto, de amor, de gratitud o de cosas así. Yo también recuerdo una caminata reciente de tres personas que experimentaban una especie de paz interior a pesar de estar rodeadas de hordas de transeúntes y que se conformaban con compartir ese preciso instante en silencio. Tardaré mucho en olvidarlo. Las palabras, entonces, a la voz de mando, regresaron a su hormiguero, en este caso la Ñ mayúscula, a celebrar el éxito con una opípara cena.

Muyer y Tango. Maquillaje.

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Archivado en: dolor

7 Responses

  1. Cieso dice:

    El que se queda sin palabras soy yo al leer estas reflexiones. Tal vez mañana vuelvan las hormiguitas.

  2. Canalla dice:

    has conseguio q me de asko decir na porq me imagino a las homriguitas haciendo kaka en mi bola de pelo en medio de mis jodidas entrañas.

    ala!

    esa caminata de tres personas lleva camino de onvertirse en todo un mito. mare mia q importante me siento

    tu eres ñ minuskula

    molaaaaa

  3. Tesa dice:

    Qué bonito escribes, Sísifo.
    Yo también tengo noches de tango
    …con demasiada frecuencia.

    Un saludo

  4. Reikjavik dice:

    Las hormigas volverán antes de lo que te imaginas, no sé que mala experiencia te ha podido llevar a esa reflexión pero siempre se ve la luz al final del tunel. Me encanta como escribes, vas directo a mi blogroll. Besotes.

  5. Ariadna dice:

    tu dolor es tan grande como tu amor por los demás

    no te rindas

    buscas un amor sin saber
    que el más grande está dentro de ti

    que tu amor sea más grande
    que tu necesidad hacia los demás

    canta, llora, rie, sueña, vive!

    lo demás sólo son horas vacías
    que llenamos de hormigas

  6. Fiebre dice:

    Yo ando estas noches recordando versiones de viejos tangos de Gardel y cía, de la mano de Andrés Calamaro; y la verdad, es que a pesar de todo…disfruto como una enana.

  7. Antonio dice:

    en la distancia, de lugar, yo en el salón de casa, al sur, tú en mi tierra materna, no se si podría decir madre patria, también en el tiempo, un dia gris, más bien negro por el tiempo, como son los días en los que la soledad se hace notar, solo puedo puedo estar presente con este descubrimiento de ayer noche

    “Encajes”

    Alma son de mis cantares,
    tus hechizos…
    Besos, besos
    a millares. Y en tus rizos,
    besos, besos a millares.
    ¡Siempre amores! ¡Nunca amor!

    Los placeres
    van de prisa:
    una risa
    y otra risa,
    y mil nombres de mujeres,
    y mil hojas de jazmín
    desgranadas
    y ligeras…
    Y son copas no apuradas,
    y miradas
    pasajeras,
    que desfloran nada más.

    Desnudeces,
    hermosuras,
    carne tibia y morbideces,
    elegancias y locuras…

    No me quieras, no me esperes…
    ¡No hay amor en los placeres!
    ¡No hay placer en el amor!
    De Manuel Machado

    “balada para un loco”, cantado por amelita, me enternece, “ciudades” de piazzola también, no se lo que tienen

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