Sísifo se hace viejo

"El hombre solitario es una bestia o un dios" (Aristóteles).

[279] Pousadoiro.


Hace un par de semanas mi panda y yo pasamos una tarde de sábado recorriendo caminejos en cierto municipio rural en el límite entre las Mariñas coruñesas y la Terra Cha, que de llana tiene poco. El paisaje allí es accidentado, las curvas dolorosas y las cuestas agotadoras, incluso para mi todo terreno, pero el desarrollismo aún vigente ha puesto a la capital de la provincia a no más de media hora en coche a velocidad reglamentaria.

Pasado un lugar llamado Barranco da Loba se inicia una cuesta sinuosa y empinada que rodea un cierto Castro Rodicio y se hace llana al desembarcar en la chaira en una aldea a la que han puesto como nombre el de Pousadoiro, palabra que se podría traducir como rellano o descanso, el lugar donde uno se reposa tras el esfuerzo. No es para menos. Se trata del antiguo camino que, viniendo de Betanzos, puerto hacia el norte de Europa, comunica con Guitiriz y de allí con Lugo y allende los Ancares.

Un par de semanas más tarde vino Pz. Nos conocimos por fin en un banco de aquella placita en la que yo jugaba de niño, adornada hoy por fantasmagóricos juegos de luces que cambian de color espantando al viandante. Oí su voz de papel, toqué sus manos de madera y vi sus ojos de agua. Tan tenso y tan envarado me mostré que no entiendo aún cómo no prefirió volver sobre sus pasos. Paseamos, cenamos, paseamos, hablamos, paseamos. La noche no se levantó hasta que al día siguiente nos vimos entrando en una casita que yo había visto en Pousadoiro cuando mi primera visita. Le gustó, dijo. Hablando entre aquellos muros femeniles y ahumados me asombró su empatía y la comunión de nuestras ilusiónes, tanto que parecía que nuestros sueños se conocían de viejo y ya se habían contado todos sus secretos.

Se marchó antes de lo que yo hubiera deseado y me dejó un domingo reponedor para mi alma, en la soledad de mi casa, un domingo de gato y mantita. Al día siguiente un mensaje suyo me contaba que había soñado con esa casa, con su fuego de roble, con Taxi cazando topillos en su huerta y con media docena de colmenas al pie del seto de acebo y romero. Me emocionó saberlo y me dio miedo pensar que un sueño pueda llegar a ser real. A este lado de las puertas del mundo onírico me siento seguro, todo es menos real pero más controlable. Cuando uno entra en el mundo de los sueños puede encontrar en él pesadillas y hasta recuerdos sepultados que harían bien en salir pero harían dolor saliendo.

Cuando Pz habla de aquella casa se refiere a ella como tu casa.

Susana Harp. Algo me dicen tus ojos. Andrés Henestrosa.

Archivado en: ilusión, prospección

3 Responses

  1. Adelasuma dice:

    “Desde el umbral de un sueño me llamaron…
    Era la buena voz, la voz querida.

    —Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?…
    Llegó a mi corazón una caricia.

    —Contigo siempre… Y avancé en mi sueño
    por una larga, escueta galería,
    sintiendo el roce de la veste pura
    y el palpitar suave de la mano amiga.”

    Antonio Machado

    Los valientes son los amos del mundo, y el mundo está hecho de sueños

    valor

  2. Alejandro dice:

    allende de las sueños hay muchas cosas
    que historia mas bonita, pero sisifo, tenemos que tener mucho cuidado con los deseos, con esos sueños que tenemos, hacen que perdamos “tontamente” energias, y casi siempre, por no decierte siempre, la realidad no se va a posar en ellos
    que suerte de tener amigas como las que tienes, machado que grande es
    abrazos para los dos…tres, tambien para el gato;)

  3. Luckitas dice:

    Hola… hacia mucho tiempo q no andaba x aca… y ahora q tengo un rato… me habia olvidado q eras de Galicia… o nunca me lo dijiste… o estoy confundido y fue solamente una visita…???

    Yo tmb tengo sueños con esas tierras… q espero pronto se vuelvan realidad… y me gustaria encontrar el pousadoiro… y revivir en otro tiempo… y con otra persona… vivencias muy parecidas a las tuyas…

    Muy linda descripcion y hermosa historia con final abierto…

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